lose myself

Elsie remonte Anchor Street. Son pas est rapide, ses iris hazel rencontrent l'asphalte gris et froid de la rue. Et elle se demande si son âme lui ressemble, à cette couleur. Si elle est désormais aussi sombre que cela. Froide, sombre, indéfinie. Elle se demande si elle ne ferait mieux pas de rester cloitrer chez elle à attendre. Attendre ce verdict, lourd, celui qui la fait tant trembler. Mais il ne vient pas et elle espère même, qu'il ne viendra jamais. Jusqu'à elle, mais aussi ses amis. Et pourquoi pas même, qu'il évite un membre de l'autre groupe. De ces amis à elle, la défunte, l'envolée. La rouquine ne désire qu'une chose : oublier toute cette histoire. Que l'on trouve un coupable et que ce coupable ne soit pas un proche d'Elsie. Alors elle s'imagine des scénarios, elle languit, chez elle, des jours durant, mais se ressasse en même temps les évènements. Ces mots vomis de la bouche de Merry, ces mots qu'Elsie n'avait pas supporté d'entendre. Trop impulsive, trop maternelle. Le coup était parti. Et non pas un, ni deux, mais plusieurs, beaucoup trop même. La danseuse revoit cette scène à chaque fois qu'elle ferme les yeux. Elle a l'impression que sa tête est sur le point d'exploser à tout moment. Alors elle décide de se la vider, de la seule façon qui a toujours eut un effet sur elle : le sport. Mieux que les parties de jambe en l'air, mieux que la picole, se dépenser énergiquement dans le sport lui permettait de s'évader. Elle passe une heure, puis une seconde à la salle de gym. Elle nage d'abord, elle multiplie les longueurs puis elle part se défouler sur le sac de frappe. Pas longtemps, non. Parce qu'à chaque coups, cela lui rappelle soudainement la blonde, la détestée. Alors la rouquine lâche un râle teinté d'agacement et part, faire ce qu'elle fait de mieux. Elle danse. Elle vit. La jeune femme ne suit pas une chorégraphie bien précise, elle se laisse porter par son imagination. Son corps est maître d'elle, il agit comme une seconde entité qui prend désormais le contrôle de tout son être. Elle enchaine gracieusement les pas, la salle lui appartient. Elle saute, tournoie, elle pleure. Parce que danser, ce n'est pas seulement effectuer des mouvements, c'est aussi vivre, laisser vivre ses émotions, ses sentiments bien trop longtemps refoulés. Et Elsie finit sa danse, accroupie, dans un coin de la pièce. Elle est dans l'ombre, sa tête entre ses mains humides. Elle pleure silencieusement, comme une enfant ayant fait une énorme bêtise, une enfant ne sachant pas comment réparer son erreur.